Осколки
Все было — правда. Но давно.
Хоть память все перевирает.
Я был – открытое окно,
В котором музыка играет.
Я надрывался без труда,
Я замолкал, что было силы,
Я хлопал ставнями, когда
Она под ними проходила.
И было грустно и светло.
И день стрелял в нее закатом.
Она царапала стекло
И уплывала южным скатом.
Я зажигал вдогонку свет,
Я вслед тянулся хваткой шторой.
Играла музыка ей вслед,
Нельзя влюбиться без которой.
Хрустело — вдребезги стекло,
Летели с ветром рамы — в клочья,
Но ей молчалось мне назло,
А мне, назло, кричалось ночью.
Чтоб ни украдкой, ни бегом
Здесь не ходить, коль звуки смолкли.
Но ей плясалось босиком,
И были музыкой осколки.
Все было — правда. Все — как есть.
Листвой засыпало стекляшки.
Перед окном другая здесь
Пускает с плеч вьюны-кудряшки.
Не страшно — стекла покрошил.
Не страшно — в щепки биты рамы.
А страшно — вырвал из души
Осколки музыки. Той самой.
2011 год